Сколько помню себя, всегда гнал своих коней, торопил жизнь. Скорее бы вечер, когда… Скорее бы утро, когда… Скорее бы день, когда… Скорее бы год, когда… Назначаешь себе дату, а в сутках час, когда должно что-то случиться, малое какое-то событие, и ждешь с нетерпением. Торопишь, погоняешь, иногда даже вгоняешь себя в сон, чтобы, как солдат, проспать время до момента. Наступает момент, скоренько глотаешь его, потому что он уже не интересен, ибо тут же назначено новое событие, уже живешь ожиданием этого нового; и так всю жизнь.
Даже тогда, когда наступает нечто такое, которое хочешь продлить до бесконечности, даже тогда, ненасытный, ждешь следующей минуты, еще более сладостной и чудесной!
Жизнь это нетерпеливое ожидание! Не важно чего – любви, окончания школы, института, окончания болезни, службы, работы, наступления выходных, зарплаты, поцелуя...
Может быть, действительно, человеку уже при рождении нужно называть день его смерти, с тем, чтобы отдалял он его и жил, цепляясь за каждую минуту!
Флорид Буляков
